Encore une fois, tu ne les as pas eus.
Tu y as cru, pourtant. Jusqu’au dernier moment, tu as espéré un appel qui te sortirait de ta torpeur, un coup de fil qui t’amènerait la nouvelle que tu attends depuis si longtemps, (sans toutefois, chose inhérente à ta qualité d’artiste maudit, faire le moindre effort pour cela). Mais cette année encore, ils t’ont échappé – aussi bien le Nobel de littérature, qui a consacré un immense poète Suédois – comme par hasard – dont absolument personne n’avait entendu parler avant cela – ce qui est également ton cas – que le Goncourt, qui a couronné cette année non pas un écrivain mais un de tes collègues enseignants qui, apparemment presque au hasard, s'est trouvé avoir écrit un livre – du coup, les maisons d’éditions ont paraît-il misé sur les bouchers-charcutiers pour l’an prochain. Le coup est passé près, mais encore une fois à côté.
Tu l’as souvent répété (il est à noter que, visiblement, tu es l'un des derniers êtres vivants à te souvenir que le verbe "répéter" existe, la plupart de tes compatriotes - président y compris, lui qui l'a, justement, répété à l'envi lors de sa dernière allocution - lui préférant "redire", ce à quoi tu trouverais bien des choses, justement, à redire) en ces lieux : tu es prédestiné à un destin hors du commun. Seulement, depuis que tu n’as pas le Goncourt, un doute récurrent t’assaille : ce destin sera-t-il au rendez-vous ?
Après une réflexion relativement mûre, il t’est apparu que ce destin forgé à la force de tes doigts pianotant sur un clavier avait une certaine dose de plomb dans l’aile, et que tu devrais peut-être diriger tes efforts vers un rapide et spectaculaire enrichissement – tant pis pour l’humanité et l’histoire de la littérature, mais il faut de temps en temps penser à soi. Tu as pensé que, en cette période de "crise", savamment organisée par M. Fitch dont tu as aussi déjà mentionné le nom (décidément, il est temps que tu arrêtes d'écrire – sont en train de penser, en secouant tristement la tête, les (in)nombrables lecteurs qui, chaque semaine, attendent la boule au ventre ta dernière production – avant de trop te répéter – ou te redire), il serait bon de pouvoir jouir, à défaut d'un prestige lié à tes capacités (quelles qu'elles soient), au moins d'un confortable matelas de billets.
Ta première pensée, concernant le gain facile de tas d’argent, a été de te tourner vers la télévision. Tu as envoyé ton CV, allégé de toute expérience intellectuellement trop pointue, à certaines chaînes connues pour verser des salaires royaux à des tas de types sans aucun talent, excepté celui d’inviter des gens pour se faire mousser. Devant le mutisme des responsables de rédaction, tu t'es tourné vers l'autre métier qui rapporte : celui de candidat à la télé-réalité. A ce jour, ta seule réponse a été celle d'un responsable d'émission dans laquelle des couples doivent impérativement se déchirer face caméra avant de se rabibocher sur l'oreiller (cette fois en infrarouge). Ton épouse, pour une raison obscure, ne désirant pas devenir riche et célèbre, et ta quête d'une fausse moitié disposée à se montrer avec toi dans certaines positions (le cahier des charges était à ce titre impressionnant de précision) ayant lamentablement échoué, tu as dû renoncer là aussi.
Ton expérience suivante a été, à l’instar de millions de tes semblables, de t’abandonner aux sirènes des loteries. Tu as patienté derrière des hordes de gens, ton ticket à la main, des rêves plein les yeux. Que peut-on faire avec 120 millions? Tu ne le sauras sans doute jamais, mais, pour deux euros par semaine, tu as le droit d’au moins l’imaginer, pendant que les autres, ceux qui ont compris le système, se prélassent sur leurs yachts, attendant que le soleil de couche pour boire leur premier martini.
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